Por Fabio da Silva Barbosa
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Ele corria para um lado e para o outro. Lembrava muito o coelho sempre atrasado. Dizia que corria para dar tempo de fazer mais coisas. Podia até conseguir tempo para fazer mais, só que não aproveitava. Era tudo feito em um turbilhão de angústias, pressa, em um sofrimento sem fim. Não saboreava os momentos, não pensava sobre o que fazia, sobre o que realmente importava. O que importava, ou achava que importava, era correr, num frenesi nocivo a própria consciência e ao viver. Não filtrava o que poluía o caminhar. Não havia caminhar, apenas correr. Correr para a morte sem sentido. Só deixou como herança o pouco que conseguiu acumular de material. Não se pode julgar, apenas analisar, registrar, tentar entender. Culpar a vítima é sempre mais fácil, por esta não ter como se defender. Foi resultado do que o encheram e o tinham enchido de merda. Não de adubo, mas de merda. Tentando vencer os ponteiros do relógio, viu o tempo se perder, escorrer entre os dedos das mãos que o queria segurar. Soluções? Respostas? Nunca fui o mais indicado para dar. Poderia apenas sugerir perguntas, as quais ele nunca teve tempo de escutar, pensar, saborear.
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