e dirão os que não sabem,
ou pouco sabem, de mim, de ti...
( no tempo que fumávamos maconha apertada
na bruta seda que envolve os velhos maços de cigarros
( e é impossível não ver a sombra empoeirada
de jack kerouac
pela paredes dessa casa antiga, lar de meu filho...
e a maconha ancestral
e a maconha da comemoração dos anos que se espalharam
nos cavalos das calçadas da cidade,
da cidade de minha solta vida
"evoé jovens artistas!"
artistas dos novos dias
em que para comer cantamos
dentro dos vagões do metrô-rio
e a maconha perfumada pela mãos de diego el khouri
assume a forma de um ser do livro dos seres imaginários,
e jorge luis borges, de roupas finas e brancas,
de sino e espada, no alto das montanhas de ur,
donde as tábuas de granito exibem dizeres
( inda que carcomidos )
o tempo cozinha a pedra
para a pedra voltar a ser feto
a maconha brasileira,
colhida e plantada pelos tupinambás,
fumega cá em minha boca,
cá nas antenas cabelos dos traços que largo
agora no mundo ( das pirâmides )
